¡Nueva dulce espera!

Es uno que viene desde antes, cuando eran dos separados.
Es uno que viene desde antes, esperando que una casualidad los encuentre y otra casualidad mas linda los enamore.
Es uno que viene desde antes, cuando era deseo; que entra sin pedir permiso y se queda para siempre.
Dicen que trae aire de ventanas abiertas, olor a crayones nuevos, música de calesita, sol de otoño, panzas con cosquillas, burbujas de colores y siestas de verano...vienen a devolvernos la sorpresa, el susto y todo aquello que una vez perdimos.

¡Felicitaciones! ¡Que sean muy muy muy felices!

Conversaciones en el tren I

Él le preguntó algo.
Ella le respondió: _Hoy soy la arena que vuelve de un viaje entre la ropa usada de una valija que nadie quiere desarmar. Soy las escalinatas de una iglesia, naranjas amargas, una jaula vacía, el sol de los cementerios, un helecho artificial, olor a fuyi, un ultimo cumpleaños y el agua de los floreros.
Él asintió con la cabeza. Dió media vuelta y se bajó en Urquiza.

¡Que atropello el lenguaje!

¿Qué nombre tiene la ultima parte de la pared junto con la primer parte del piso?
¿Y un cubito de hielo cuando todavía no se termino de solidificar?
¿Y una margarita con un numero par de pétalos? ¿Cómo es posible que se llame igual que otra con numero impar? ¡Hay un “me quiere nada” en juego!
¿Cómo se llama cuando las ganas tienen miedo? ¿Y cuando el miedo le gana a las ganas?
¿Y cuando uno quiere decir “tequieromuchonomesueltes” sin que lo escuchen?
¿Y cuando a uno se le pasan las ganas de llorar?
¿Qué palabra se usa para señalar el deseo cuando ya se cumplió?, ¿Y cuando esta a punto de cumplirse?...No puede llamarse siempre igual, si se siente tan diferente...
¿Y el vértigo siempre es vértigo aunque uno suba más alto?
¿Y la pasión? ¡¿Cómo puede tener nombre la pasión?!
¿Cómo se llama a eso irrompible que a veces ocurre entre dos personas?
¿Y como se puede "querer" de formas tan diferentes
¿Y los colores? ¡Que injusticia categorizar esa maravillosa infinidad!... ¿Cuál es el más azul de los azules... o el más blanco de los blancos?
¿Y lo sucio y lo limpio? ¿Y lo bello y lo feo? ¿Y lo grande y lo chico? Etcétera, etcétera... ¿Quién decide? ¿Cuál es el límite? ¿Dónde empiezan y dónde terminan las palabras?
¿Y las sensaciones? ¿Para todos lo tibio es tibio y lo lejos es lejos?, ¿Cuándo es justo la mitad de agridulce?
¿Y las emociones? ¿A todos nos pasa lo mismo por adentro? ¿Nos puede pasar dos veces en la vida lo mismo?
Solo los niños y los poetas, justicieros y luchadores, hacen un poco menos arbitrario y violento este fenómeno al que llamamos lenguaje. (¿Y un fenómeno? El diccionario dice, Fenómeno: Toda manifestación que se hace presente a la consciencia de un sujeto y aparece como objeto de su percepción. ¿Cuántas manifestaciones nos entran en la consciencia? ¿Y si no las separamos en objetos, entran más?)

Aviso

Quiero que sepas una cosa.
Quizás ya no esté aquí cuando el cielo esté lo suficientemente bajo y no entren ambivalencias.
Quizás ya no esté aqui cuando demasiado no sea suficiente.
Quizás ya no esté aquí cuando la eternidad sea solo una palabra.

Deseo desear

Supongamos una lampara. Y un genio que la habita, me da la posibilidad de cumplirme un único deseo. (Ya sé, no estoy muy imaginativa, así que me sumo a esta falta de originalidad que relaciona el deseo con las lamparas mágicas)
Entonces deseo. Deseo el par de botas que vi esta mañana, el príncipe azul que describí con anterioridad, zapallitos rellenos, un trabajo de seis horas que me guste, una biblioteca para mi sola...Y deseo una casa al pie de una catarata, llena de pajaritos sueltos, con ventanas bien grandes por donde entre luz a la mañana, cerca de un bosque donde siempre sea un ratito después de cuando paró de llover.
No, nada de esto. Todas estas cosas las puedo llegar a conseguir por mis propios medios, sin genio de la lampara. No puedo desaprovechar esta oportunidad... algo que yo sola no pueda...algo que yo sola no pueda....
Ya sé, deseo suerte. Quizás la suerte me ayude a conseguir todo lo anterior... Aunque creo la suerte es un deseo muy subjetivo, vaya uno a saber que entiende por "suerte" un genio que vive encerrado en una lampara. Además, ya me puedo considerar una persona afortunada por encontrar una lampara mágica!!
¿Entonces que? Mmmm.... ¡Quiero saber! Quiero saber la verdad de todo, el porqué de todas las cosas, las explicaciones que alguien me debe sobre que hago acá, en este mundo, existiendo todos los días......................................Pero si me responde que no hay explicaciones, que nada tiene sentido. O peor, que todo lo que hacemos tiene un sentido superdecisivo para lo que viene. O peor aun, si me da una respuesta simpática... ¿Porque creerle a un genio?... Me quedaría con la duda y tendría que llegar a la muerte con esa duda....entonces nada cambiaría.
"Llegar a la muerte"...Ya sé que quiero... quiero ser infinita, irrompible, invencible, inmortal. Si tengo la eternidad para vivir, contaría con un montón de tiempo para conseguir esa casa al pie de una catarata, el par de botas, el principe azul, los zapallitos rellenos.......mucho tiempo para hacer tantas cosas...¿Tantas cosas? ¿Tengo tantas cosas por hacer como para ocupar una eternidad? ¿Tantos deseos como para llenar una eternidad?...ehh..ufa! ¿Porque encontré esta lampara?, ¡¿Porque empecé a escribir esto sabiendo lo que me cuesta mostrar-me lo que deseo y lo que me cuesta tomar decisiones?!... no se que quiero...Decisión tampoco, porque si me concede decisión y empiezo a decidir cosas que me llevan a la más desdichada de las infelicidades... (¿Esto es indecisión también, no?)

............Deseo tener deseos como para llenar una eternidad. ¡Deseo desear! ¡Eso es lo que quiero!

De a uno

Por momentos me siento tan acompañada, yo y millones y millones de seres siendo igual que yo. Naciendo, viviendo y muriendo rodeados de tanto misterio como yo. Pero otras veces siento tanta soledad que me aterra. Nadie nació conmigo. Nadie vive conmigo, en el mismo tiempo, en el mismo lugar, en la misma situación, en la misma subjetividad, en el mismo idioma. Dentro de mi, nadie sabe quien soy. A nadie conozco realmente. Todos los demás hombres son para mí lo que yo veo y yo soy para el resto lo que ellos ven, nadie me ve lo que pienso, y menos lo que siento y menos que menos lo que se me escapa hasta a mi misma. Nadie muere conmigo y aunque así fuese, y existiera la posibilidad de morir al unísono con alguien al lado, de todas formas moriríamos en soledad. La muerte es de a uno (creo, nunca me morí...creo de nuevo), igual que la vida, igual que nacer.