Sueño de una noche de invierno

Alguna vez voy a tener una casa, mía. No va a ser muy grande, pero va a tener cortinas blancas con puntillas en las ventanas. Las ventanas no van a tener rejas, porque no voy a sentir miedo como ahora.

Alguien va a cuidar de mí y yo voy a cuidar de alguien. Alguien me va a calentar los pies en la cama y yo yo le voy a agradecer tejiendo bufandas que lo abracen en agosto.

Todas las mañanas me voy a despertar enredada en el canto de los pájaros, y me voy a quejar, y voy a fingir mal humor pero en realidad me va a gustar.

En Septiembre voy a hornear pasta frola de membrillo, otra vez, y me va a salir tan rica como antes.

En Febrero voy a inventar el helado de peras y quizás a alguien le guste...quizás en Febrero se escuchen carcajadas y ladridos en el patio y yo entienda que es una guerra de agua, y que volvió el carnaval, y que volvieron los sifones de soda, y salga saltando con uno a jugar...a jugar...

Sí, no lo conté voy a parir amor por parto natural más de una vez. Aunque ese tramatólogo me haya dicho que tenía la cadera rotada y que iba a necesitar cesárea.

Y sí, tampoco lo conté, la casa va a tener un patio con baldosas rojas y muchas macetas con olor a tierra recién regada. También va a tener una mesa larga para que entren todos los amigos y compartan el vino hasta cantar canciones del dos mil y un poquito.

Y una tarde será la tarde en la que se hayan ido libres todas las carcajadas del patio y yo tendré el pelo gris y  trabajaré menos y tejeré más...y me dirán que soy una vieja gaga porque sigo saliendo al mundo con cascabeles en los pies, porque voy a seguir teniendo la corazonada adolescente de que todo es transformable y seré feliz cada vez que lo compruebe. Como ahora.

Finalmente, una noche cualquiera voy a escuchar a un viejo cascarrabia protestar por cualquier cosa y lo voy a mirar a los ojos y va a tener ojos de viejo y lo voy a besar tanto, tanto, que se va a volver a enamorar de mi.

Y si tengo suerte, me voy a morir de amor.

Fin.

Texto escrito por una mujer triste.