te quiero más.

Hay que correr riegos. Hay que correr los caminos instituidos. Barrerlos, tirarlos, resignarlos. Hay que hacer espacio para inventar nuevos. Nuevos propios y compartidos. Hay que inventar caminos y después pedirles paseos.
Es eso. Tardo porque vivo de paseo.

Vérselas con los otros es complicado. Modificante. Yo no quiero. Yo quiero. Yo si quiero no me encuentro y puedo verte sin que me veas, me miento. Todo lo que siento se me despliega sobre la piel, como un paraguas permeable. Soy un mapa. Soy una cartógrafa de las sensaciones y llevo pronósticos a flor de piel.
Nos diagnostico insinuaciones parcialmente nubladas.
Nos pronostico una fina lluvia ácida, seguida de arco iris distractores.
Nos recomiendo rayos y centellas, tormenta de meteoritos y fin del mundo.
No está bien que escriba estas cosas. Quiero que no me vean y no puedo dejar de mostrarme. Acá me muestro. Me nuestro. No me encuentro con los demás si no es con piel y no me encuentro conmigo si no es con letras. Todo lo que escribo está atravesado por una vara de espejo. Letras para verme mejor. Tengo las letras llenas de arrugas y digo cosas infantiles. O al revés. Estoy dicotómica. Atómica. Pienso en bombas para que desparezca el mundo y todo deje de ser. Ser o no ser, esa la cuestión que llevo acuestas hace 27 kilómetros. Siento ganas de jubilarme. Siento ganas de ser jubilosa, de ser más jovial. Estoy cansada. Necesito un reemplazo. Alguien que sea por mí por unos días. Estoy angustiada. Me pronostico fiebre, tos, vómitos o sarpullidos. Vivo las conversiones como si fuesen logros. Junto radiografias como si fuesen trofeos. A Charcot le hubiese gustado. Charcot, su apellido tendría que haber terminado con "n" y las histéricas lo nombraríamos compulsivamente...Char-con-Char-con-Char-con...Insistencia simbólica sobre el fondo de un charcón en el lenguaje. Busco la diferencia en el borde de un charco. Busco un motivo para no cerrar los ojos y arrojarme a ÉL. No quiero seguir. No quiero decir(me) estas cosas. Todo lo que escribo está atravesado por una vara de acero, un cuchillo tramontina, un bisturí, un picahielo...

A una mañana pésima le puede seguir una tarde soleada y una noche inmensamente feliz.
Hay que seguir las intuiciones, escuchar las corazonadas, vibrar en los encuentros y dejarse transformar.
En mi caosatroz esto es posible. Y entonces no es tan atroz.

La desilución de despertarme todas las mañanas en la misma vida.
Fort-da (urgente) o bella durmiente.

Amapolas en almíbar y letras en imprenta. Cantame así, menguando.

noche en vela

No, esta vez no soplemos, dejemos que se apague sola. A mí me gustan los martes de vos, me gusta no saber si voy a volver a verte y me gusta que lo que vuelve del fuego siempre sea una llama en un vaso con vino. Una llama precipitada en el fondo de una botella. Una llama, llama y no contesta. Sí, esta vez no me contestes. No te preguntes. No me preguntes. Dejemos que se apague sola y que a los deseos los cumplan quienes se hagan responsables.

Bonita canción de lluvia

A mí el amor me pasa por donde debería esquivarme.

Detrás de cada acto creativo laten nuestros deseos, como resistiendo.

Soy entre gente maravillosa, y distinta cada vez.

Basta para mí basta para todos

No juego más. No pierdo más. No me despido más.
Quiero que algo, alguna cosa, se quede así como está. Quieta.
Me quedo quieta para que algo deje de morirse. Interrumpo el juego para que algo deje de perderse.
No me animo más.

Esta mañana sospechaba de mi racional capacidad para el despojo, y ahora lloro a mares. Trucha.

te sueño en camas que no debo.